Наша квартира обладает удивительным свойством постоянно сводить с ума ее обитателей.Из последнего – во время нашего с супругой веддинг-трипа, в квартире жила моя мама, которая по привычной привычке всех мам, устроила здесь генеральную уборку. В процессе процесса, мама слишком рьяно мыла стену в районе кухонной мойки вследствие чего промыла обои до небольшой дыры, а из-за дыры показался краешек чего-то бумажного и темного. Мама не обратила на это внимания, зато по возвращению обратили мы и с радостным ужасом поняли, что темный краешек темного и бумажного – это уголок паспорта, непонятно что делающего под обоями.Паспорт как паспорт – советского образца, принадлежит темноволосому мужчине. Вынимать его целиком я пока не решаюсь; сдается мне, что, освободив его, я освобожу что-то такое, что необязательно хорошее. Быть может он принадлежит убиенному в этой квартире созданию или это замурованный по строительной привычке, паспорт прораба строившего этот дом. В любом случае я так и не смог придумать, что могло двигать людьми, хоронящими свой (чужой?) паспорт под клетчатыми обоями с нарисованными на них грибами.И как к этому ко всему относиться, я не знаю.

Ранее | Позже