ты идешь, отвернувшись... что-то есть во всем этом - среди снега и слякоти полурастаявшей жижи. не сбывшаяся поросль размазана грязными нитями, засохла, не успев позеленеть. я ковыряю носком ботинка газон, но там ничего нет. если взять лопату и перетряхнуть его весь, даже клада не найдется. я отравляюсь винными парами - не торопясь, медленно и планомерно. тому уж семнадцатый день. я не знаю причин. или не хочу делиться ими с окружающими, хотя твердо знаю - они есть. небо тихо нависло где-то над самой головой. я знаю это, просто не хочется поднять голову, чтобы удостовериться в том. у него толстые грязно-пепельные щеки, которые надувает ветер и мокрые от слез, вызванных резью в глазах. а глаза закрыты. не видно, что в них, какое выражение и чего можно было бы ожидать. я глотаю из банки, а ты старательно отворачиваешься от травы, втираемой в грязь носком моего башмака. это проза. обычная текучка. никому незаметная жизнь.

Ранее | Позже