тот самый текст
стихо

Моцарт
Мызыка не приходит. Я сегодня мучительный Сальери. Но торчит текст.В том-то и дело, что это не фантомная боль и даже не болезнь,Лучше не знать ни одной из бездн.Проклятия кличек собачьих, куриных насиженных мест.И Моцарт маленький кудрявый хихикает под кроватью бес.Ты приехала из сада, могла бы не приезжать.Любовь надо любить, а не держать за хвост.А то она превращается в утонувшего в городской реке,Которому руки скрюченные не разжать.Я построил дерево и вырастил мост,Но не знаю как спать с тобой с часами и календарем на руке.Все это опять, а время бежит, стоп,Посиди со мной в кабаке, там прекрасный стейк,Официант тут, правда, жалок, носат и сноб.Секс перестал быть брейк,И обладание, раздвигание стало банальное уличное гоп-стоп.Мы и правда живем там. Нам смешно самим.И сегодня листьями падаем, завтра зимой пуржим,Что же это такое? - кричу, отвечаю: тужим.Наши собачьи морды, мой друг, как бывший советский гражданинСтоя на площадиКурит, разглядывает ботинки и погружается в ностальжи.

Ранее | Позже