story

Моя подруга сегодня рассказывала историю про свою бабушку.Это был конец двадцатых. Они жили где-то под Армавиром. Девчонка в 16 лет вышла замуж за чувака на год старше себя, они родили дочку, жили вместе со свекровью, чувак работал на шахте, подхватил крупозное воспаление легких и умер. Осталась девочка, свекровь и маленький ребенок. Девочка пошла работать в 2 смены на какую-то ватную фабрику. Свекрови было на тот момент чуть больше тридцати, я так поняла, большой любовью к невестке она не успела проникнуться, а вот к ребенку - да. Она говорила девчонке - ты еще молодая, у тебя все впереди. Отдай мне ребенка и живи в свое удовольствие.Та, разумеется, не согласилась. И вообще не принимала это все всерьез.И вот в один прекрасный день она возвращается со своего ватного завода с ночной смены, а свекрови и ребенка нет дома. Она подумала, они просто пошли с утра прогуляться, и легла спать. Проснулась, собралась, пошла опять на завод. Возвращается на следующее утро - опять никого. В общем, она их искала по всему Краснодарскому краю несколько лет, обращалась в милицию, бегала по родственникам, но найти так и не смогла. Свекровь с ребенком уехала в Армению к каким-то приятелям, посжигала все мосты - никто ничего о них не знал. Я не знаю, какой внутренней силой нужно обладать, чтобы как-то продолжать жить с этим. Ходить снова на работу, готовить себе обед и ужин, общаться с людьми - и при этом все время знать, что где-то там, возможно совсем рядом растет твоя дочь, которая наверное уже умеет писать, читать и скоро пойдет в школу, у которой твои глаза и косы уже ниже пояса - и которая даже не помнит тебя и думает что её мама совсем другой человек. Но она как-то справилась, повстречала нового человека, родила ему троих детей, он был партийный, и они жили в доме на берегу моря с большими раздвигающимися дверями на балконе... Правда, потом он на своем посту перестал кого-то устраивать и его убили - подстроили несчастный случай, это были поздние тридцатые - а её с детьми выставили из дома на улицу, но это уже другая история.Один раз она приехала в Армавир к родственникам, и в гостях был молодой красивый парень. Она все сидела любовалась им, а потом спросила - сколько тебе лет, тот ответил - восемнадцать. Она сказала - у меня есть дочь твоего возраста, она наверное такая же красивая как и ты. И рассказала ему всю эту историю. А он ответил - это еще что. Вот у меня в Армении есть друг, он встречается с девушкой и хочет жениться, но та говорит - я не выйду за тебя, пока не найду свою маму.Она оставила ему свой адрес, сказала - передай другу, вдруг что-то получится из этого путнее. Прошло еще много-много лет прежде чем ей однажды пришло письмо по почте, а в нем была фотография размером не больше мобильного телефона, и на ней человек тридцать женщин. И среди тридцати этих крошечных лиц она вдруг узнает свою дочку. И это все мирная часть её жизни, а была еще война, голод, геноцид, когда на её глазах зарезали половину её семьи, работа, когда днем ты шьешь наволочки, а ночью перешиваешь форму для солдат. Такая, короче, полная драматизма, но довольно типичная для того времени судьба, по сравнению с которой жизнь любого из нас - урок природоведения в средней школе. Она умерла в возрасте 96 лет. У неё было красивое имя - Гайастан, что в переводе значит Армения. Хотя в России, где она прожила большую часть жизни, её звали все - Елена Макаровна. Так проще вроде бы.

Ранее | Позже