стихо

***
Втыкая докуренные сигареты себе в кулак,Ты спроси еще раз себя, почему ты такой сектант,Глядя по телеку, как упыри пожирают в тактЧью-то родину наподобие бабы пьяной в темном углу,Скучно, и поза та же, что и болезнь – ракВ листьях, которые висят пока так,А потом желтые будут. Ты же любил любовь во всю.Вешалки, сковороды, оседлость, а оказался один,Вокзалы такие, ты ничей как ты, и как Бог един,И в 28 лет уже такой мудак!Что хоть бери любую и тащи ее в бар и рисуй ей сюрИз галереи шрамов натащи чертей,Черт побери, каким я страстным и суетливым был,А ей не надо, ей понимать, и бросать ключи.Да, я наверное, как заводской мужик стал,Вахта, сто грамм, Любка, етит твою мать и домино,Помнишь, Гришка родился, и ты среди причин,И ты как он, часовой ребенок, пьян и как лед тал,Роди мне что ли, эй, ты! еще пару мужчин,А то я уже превратился в оно.И если жив, то потому что от сигарет мозг трещит,И хочется вместо работы деловито пойти в окно.Только обидно, что не взлететь как чистый птичий крик,Не давить лбы, сгибать столбы, не разрывать рты,А свалиться мешком и удариться об карниз...Но в моих правилах не умереть, выжить, и воплощенным в гипс,Любымым больным стать заботливой медсестры,И выздоравливать, мечтая, как я бы в нее проник,Чтоб полюбить и безнадежно уйти в отрыв.

Ранее | Позже