стихо

***
У тебя никогда не будет проблем с позвоничником,Потому что он сломан.Вот и у меня так же. Со словом,Я только слово. СловомПытаюсь изжить ночную улицу пустуюНо не получится не то, чтобы на ладонь положить,А вообще никак. Пьяному полуночнику.Поэтому мы только друзья, слышишь, Сиреневая тишь?!Я чего-то хочу от картонной пустой улицы добиться,Но кроме распадающегося в руках ситца,По которому летит вышитая птица,Липкое тополиное лето лишь.Блин масляный с сыром, как же умереть, если он так сладок,По пальцам течет ядом. Слышишь, папа, или как тебя там зовут, -Мне тебя не надо.И может быть, хорошо, что ты спишь.Я у кровати больного просто посижу рядом.Давно у супругов люблю не важно,Но бессонная гидра,Мохнатая сука, рожает траву, столбы и сердечный стук.Ночью роднее вокруг, потому что не видно.Становится влажноВ воздухе. И сапоги собирают с травы девственную росу.

Ранее | Позже