стихо

***
Как внутри меня серый ливень,они в этой стране как зарядят, как запьют, не остановиться.Поезда всегда чего-то от нас теряют,что и в общем-то не должно было сбыться.Ну а я все-таки счастливый,и особенно, как бы это сказать, оттого что выгораю до тла.Темные деревья те же человечьи лица,и я бегу вверх по лестнице дорожного полотна.Как внутри меня уставшие бесы,выпустить из бани давно стонут.Это не беда, что совсем нет дома,он всегда у нас разный в теле, не говоря уже о местах.Да мы правда тоже неприхотливы,нам немного пива, Петра и ветра,все равно чужие и все и вся равнанам планета, Земля и два с половиной метра.Как во мне сегодня продолжает морочить ливень,а любви нам хватило уже сполна.На нее надеяться тоже невелика карта,Поезд, собственно, ехал, да я знаю, что он молчалив.Я еще налил, это не романтика, это я такая мантра,такое скопище во мне растаявших Антарктид.Поезд ехал и меня в прокуренном тамбуре прятал,говорил: нам расстраиваться ли?!Ну а ливень, он стал уже как бы третьим братом,ливень лил...

Ранее | Позже