стихи

маргинальное чтиво
У высоких нот, у дрожащих пальцев теперь отбой. Это временный штиль, это летний морской прибой. Не сердись, ты понимаешь, мне необходим лирический герой.Ты не думай, как она, эта девочка-авантюра, девочка-двадцать четыре часа-весна, эта девочка так привыкла жить сама, что Гойа нарисовал бы ей гравюру и назвал бы ее Sola.Когда-то ты был этой девочке океаном, только ты сильно не обольщайся; ежегодной примией Оскар, был как Мао Цзэдун китайцам; как вместе взятые Чегевара и Кастро на Кубе, только пусть эта слава тебя не погубит, не расточит. Ну а мне еще далеко до того дня, когда обесточит.Ее жизнь - то холодный душ, то сюрреализм с красным перцем, то колики в спину, что-то очень похожее на фильмы Тарантино, фрагментарно, но эффекты без геронина.Она з детства слышала из нее будет толк, только нет пока толку. Кеды наспех, чтобы только сменить футболку. Ее жизнь, как тот танец Умы Турман и обаятельного Траволты.Через пару недель наступит то самое бездорожье, в прямом сенсе, с конкретным числом. Греет, что будет июльский вохдух, с Джеком Дэниэлсом и играми под столом. Греет, что в двадцать два еще все возможно, еще нужно все и сполна.У меня скоро семибальный шторм и пятиметровая волна.

Ранее | Позже