Престранное ощущение. Опять, как в годы золотые... Опять, как в межсезонье, двойственность, которая же и половинчатость. Банка, что так и зовется Can, закрыта еще не плотно, эта, другая, уже снята с полки, откупорена, и вьется уже аромат, оказываясь полузабытым, но не разобрать пока, что там под сдвинутой крышкой. И держишь их обе в руках, и руки заняты, а глаза еще по полкам блуждают, еще, еще. За окном туман или в голове? Пелена, тишина, смотришь вокруг, словно дело твое - сторона. Смотришь с нее - как замедленное кино. Тихо, влажно и тихо, давно темно.

Ранее | Позже