Над Москвой вместо неба натянут пыльный обрывок театральной декорации. Летом его пылесосят, и поэтому в городе становится светлей. Осенью моют, и нам на голову стекает вода. Небо низкое, кажется, что серые тучи касаются головы, но не рождают ощущения свободы. Мы не смотрим на небо, мы не смотрим по сторонам, мы смотрим под ноги. У нас сосредоточенные лица, словно каждый прямо сейчас готов дать отпор врагу. Внутри все время тикает – надо успеть, успеть, успеть. И при этом бесцельные брождения по сети, сотни SMS-ок, десятки телефонных разговоров, электронные письма….

Ранее | Позже