...гоняю ерунду. А сама - глаза на мокром месте. Который день подряд. Умер Мишка Коковин. Тот самый Мишка, с которым мы весной сидели в курилке и разговаривали за жизнь. Тот самый Мишка... милый. Добрый. Ехидный до ужаса. С вечной сигаретой в руке. Мишка, который исправлял все мои ошибки. Мишка, который придумывал к моим (и не только моим) статьям такие офигительные заголовки...Эх... сколько всего было прожито вместе... Для того, чтобы понять, СКОЛЬКО, нужно было работать в ТОЙ САМОЙ РЕЧИ образца 1994 - 1998 годов. Пять дней в неделю. Не считая выходных, которые мы тоже проводили на работе. Приходили к семи утра - сами, никто не гнал. Уходили в десять вечера - не сами, нас выгоняли.Талант Мишки был очевиден. За талант и острый язык ему все прощалось. За умение увидеть в нас, журналюгах, божий дар. Выискать между строк тайный смысл... Ему было 45 лет. Сердце. Я пишу вот это все, а у самой в носу щиплет. Ты не бойся, это Друзь. Я сама его боюсь. Надо же было придумать такое. И ведь пошло в газету, и все смеялись, и в тему было... Добрейшая душа. Нежная. Ранимая. Столько света. Улыбка ироническая. Комплимент заслужить было трудно, но уж если хвалил - сияли все. Меня - хвалил. Часто. Мишка, я тебя помню. И никогда не забуду.

Ранее | Позже