Мы не похожи. Мы настолько непохожи, что меня это завораживает. При этом мне кажется, будто никто меня не понимает лучше, чем он. Он держит меня в напряжении интереса и загадках так долго, как никому не удавалось. И я все больше запутываюсь в собственной паутине предположений, попытках выбраться, распутаться, разобраться. Но запутываюсь еще больше. История. Любви? Дружбы? Болезни? Режиссер не он или я. Как будто кто-то давно придумал эту историю, а мы - идеальные актеры. Откуда-то тянутся ниточки. И хаос в глубине души все равно подчиняется какому-то созданному специально для него порядку. И вдруг я встречаю рассвет в четыре с половиной утра. И знаю, что однажды нарисую это совершенство, это электричество. Знаете, в какой офигительной квартире я сейчас живу! Господи, это квартира мечта. И в ней так хорошо мечтается, так здорово рисуется, так восхитительно пишется. А впрочем, стала бы эта квартира для меня такой исключительной, если бы в мою жизнь не ворвалась однажды эта история? Я думала, что просто надо разорвать замкнутый круг. А это спираль. Спираль в бесконечность. Двери в метафизику.

Ранее | Позже