Навеяно shlisman-ом.. Утопал в цветах рояль, люди плакали,А он, по сути, ничего не сказал:Спел про то, как по весне с крыши капалиНаши грезы, пробудившись от сна.Он, как будто, и не пел, а скрипел, как лес,Растревоженный пургой небольшой,Он ни с жалостью ко мне, ни с хулой не лез,А беседовал, как будто, с собой.Он шьет из светлой грусти непраздничные вещи,Какие-то простые, невзрачные на вид,А кажется, что горлом тоска вот-вот захлещет,И зал зарукоплещет, и сердце заболит.И, действительно, потом все вздыхается,Вспоминается опять, что живой,И вот тут-то человек напиваетсяИ не хочет возвращаться домой.Он печаль свою, как йод, всем на раны льетИ настойчиво зовет на вокзал,Но, конечно же, под утро домой идетИ все шепчет: Как он верно сказал!Он шьет из светлой грусти непраздничные вещи,В таких ни на парады нельзя, ни на балы,И вы не запоете в толпе такие песни,А только промолчите и будете правы.Я попался на его заклинанияРаза три, но воротился живой,И хочу предупредить вас заранее:Он обманет вас любою ценой,Уж пусть из светлой грусти непраздничные вещиОн шьет для непутевых таких же чудаков,А нас, пускай, отпустит на зрелища полегчеБез этих сложных песен и беспокойных снов...

Ранее | Позже