Уже почти рассвело, а Коэн все поет. Воздух влажный, задумчивый, мягкий. Стою у окна на кухне, виден сонный бок соседнего дома и зелень, много-много. У нас старый двор, деревья большие. Размытый путь и вдоль кривые тополя, да. И березы, а между ними старая китайка, она и теперь плодоносит. На всем туман. Капли стекают с листа на лист, будто чьи-то робкие, неровные шаги там внизу. Тихая красота. Потому что можно себе позволить - никуда не надо торопиться, и все мои в порядке. Потому что я умею ее увидеть. А иначе зачем?

Ранее | Позже