38

бес-контактный
день составился из разрозненных строчек со случайных страниц. буквы, рожденные под чужими пальцами, укоризненно смотрят в меня, мерцанием прошивают глаза. если осталось что-то от того, кем я был, это оно дышит сейчас в затылок, щекочет мне горло, тяжело пульсирует в голове. а я сижу здесь, или уже не здесь, а в том здесь, которое было тогда, мир - тонкий-тонкий, сквозь него напросвет видны другие. краски черезмерно яркие, звуки бьют по слуху как аварийная сирена вчесть ядерной атаки. кровь становится вязкой от инородной примеси, в глазах песка барханы, температура тела в несколько раз выше нормы; сижу и думаю, как бы отпихнуть от себя клавиатуру, чтобы не сказать лишнего, обойти ненормативную генерацию эмоций. кое-кто точно сказал бы, что это не в моем стиле. а я не переношу это определение, напоминающее об и так не дающей покоя бронированной стекляшке между бесконечностью и собой, если это все еще можно назвать так, но кто знает..

Ранее | Позже